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No te rindas, no dejes que la gente te aplaste como si fueras una hormiga, no llores, primero lucha y  después llora.

Sé un dios en vida, sé aquello que siempre quisiste ser.

Da igual lo que seas; profesor, escritor, creyente, político, vividor, músico, futbolista, predicador o médico. De todas formas, siempre serás un campeón.

Mantente fuerte, erguido. Sé único, sé lo que tú quieras ser. Coge todo el dolor que tengas y tíralo a el mar.

Tira el reloj y proponte levantar montañas, porque sólo así tu voz se hará famosa. En este mundo todos te reconocerán, ni lo intentes, sólo consíguelo.

Demuéstrame a mí y al mundo lo que vales. Tú puedes ser el héroe.

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Buscar una respuesta no es extraño, lo extraño es encontrarla.

¿Continuará?

Ella tenía el corazón tranquilo, demasiado tranquilo, a decir verdad. Respiró hondo y apartó la pistola, mientras pensaba y miraba el cadáver de reojo, casi con superioridad.
Estaba en el callejón y la noche se cernía sobre ella, Lynn, la que tenía demasiados adjetivos, más agradables unos que otros, pero el principal, mercenaria.

La luz de la luna le daba un aspecto casi místico, reflejándose en su melena rubio platino, convirtiéndola por unos instantes en una especie de ángel vengador, cuando miraba al hombre tumbado el cual tenía una petrificada y perpetua mirada de terror.
Lynn nunca se acordaría del nombre. Haría todo por olvidarlo. El trabajo era duro, pero era trabajo.

A decir verdad, ese hombre era un hombre de Dios, un cura, aunque Lynn no estaba muy segura si Dios habría visto sus actos con buenos ojos.

De todas formas, no le importaba lo más mínimo. Sólo le importaba deshacerse de aquel tipo gordo con sotana que había en el suelo, le daba igual que fuera al Infierno o al Cielo.

A Lynn le habían contratado para matarle por una mujer, ya antes niña, a la que había violado.

Lynn aceptó, ya que en su escala personal era un ocho sobre diez, sobre gente que merecía morir.

Sacó unos botes de ácidos de su mochila, en total tres y empezó a vertirlos sobre el cuerpo del clérigo. No pudo evitar pensar en cuando lo hizo con doce años por primera vez. Casi lloraba y vomitaba. Pero ahora con dieciocho años, no se sentía culpable.

Observó como se deshacía el cuerpo, y sacó una botella de gasolina y un paquete de cerillas, rociando los restos. Prendió las cerillas y las tiró al cuerpo ya deshecho. Se descalzó y tiró sus botas y sus guantes, para sustituirlos por otros.

Se echó la capucha y cogió su 9mm guardándosela en su bota derecha.

Se encaminó a su piso. Era de estúpidos quedarse ahí, habiendo terminado el trabajo.

Se puso más cómoda y se dispuso a llamar a su clienta, asegurándose de que el número permaneciera privado y su voz distorsionada.

Habló.

-Está todo listo.

-Bien, tendrás tus cinco mil en el banco, bajo el nombre de Carlos Herrera-la voz de la mujer sonó neutra, carente de culpabilidad. Lynn casi se sorprendió, pero no dijo nada.

-Eso espero-contestó, y colgó, sin tener nada más que decir.

Se dejó caer en el sofá y prendió la televisión.

<La gente me vería como una asesina o una justiciera> Se dijo para sí misma.

Pero ni ella sabía lo que era.

~

La inocencia siempre fue mi mayor defecto.
Qué queréis que os diga, algunos se ven feos, desdichados o tontos, pero yo me veo inocente. No soy ninguna de esas cosas en absoluto.
Mi mayor defecto es la inocencia. ¿Por qué? Tiendo a abrirme demasiado, a querer comprender, a querer conocer y, lo que más falla... a dejarme conocer. Eso dice una amiga.

Dicen que soy demasiado generosa también (oye, que prefiero verte a ti feliz que a estarlo yo y hacerte daño) pero como os digo, mi principal defecto es la inocencia.

Soy como ese niño pequeño que no tiene intención de electrocutarse, pero sin embargo ¡y pobre de él! Mete los dedos en el encufe.

Pero qué se le va a hacer... soy como una lucecita a la que la han predestinado para hacer el bien. Y sí, eso quiere decir que yo soy inocencia en estado puro.

Siempre se me olvida que las personas nunca son tan buenas como yo, hola filantropía irreal ¿por qué no te das unas merecidas vacaciones?

Fuego cautivo.

Vivir sin morir no es vivir,
ni morir sin vivir es morir,
si hay algún trozo que pertenezca
que tenga yo que
recoger, me niego y perjuro
sobre decidir su destino.

Las noches en vela,
las costantes palpitaciones
cogí, volví y me sentí
ruín, dormí mis sentimientos
y busqué algo que los
sustituyera. Pero si lo encuentras
por mí, avísame, llámame...

Nadie los sustituye...

No tengo el corazón roto
ni incompleto ¡jamás lo
tuve! sólo cicatrices que
existen en él.

Nadie me hará añicos.
Nadie me romperá.
Porque soy y siempre seré
una llama en cautividad...

~

¿Por qué los escritores tenemos tan mala letra?

~

Mírame bien, dime quién es la mejor.

A golpes.

A fuego lento y a golpes
se consumen tus besos
cansada de vivir a base de porrazos
contra el suelo.

Miro al cielo y no te encuentro,
Y es que a golpes nos entendemos
mejor, exhausta de vivir
en un cuento que no es el mío.
Y paré los golpes a tiempo,
pero mi corazón se lanzó
a un tiburón hambriento.

Y a golpes tú y yo nos entendemos
Déjame que me cure esta herida,
y empecemos de nuevo.

Dónde están aquellos besos que te
debía, en cualquier esquina.
Cansados de vivir en mi boca,
se buscan otras.

A golpes yo los traigo de nuevo,
para que no volverme loca,
aunque ya me queda poco del
todo, para ingresar en el
manicomio.

A golpes dejo mi mente a la
deriva, por si me la nublan.

A golpes yo miro al cielo,
buscando tu sonrisa.

A golpes yo miro hacia otro
lado, pero con el corazón
aún roto, quedémosnos
todos quietos, que necesito
pensar un momento.

A golpes yo necesito un minuto,
para aclararme mis ideas.
A golpes quiero un segundo,
para verte de nuevo.

Y a golpes yo no me rindo.
Déjame sola con mis guantes
de boxeo.

Cómo terminar un poema incompleto, mi divertida solución.

Mascullo algo por lo bajo, mientras dejo caer mi boli el suelo.
-Mierda...-murmuro por lo bajo, viendo el poema incompleto.-Esto no tiene ningún sentido.

Mi madre me mira y sonríe.

-¿Qué haces?

-Intento escribir-respondo, mientras cojo el bolígrafo del suelo.-Pero no sé, cada verso que hago tiene menos sentido.

-Pues descansa y haz otra cosa.-responde mi padre cuando entra.

-Creo que tienes razón ¡iré a tocar el bajo!

Corro al sótano, sin dejar posibilidad de una respuesta a mi padre con respecto a ordenar mi habitación.

Pongo el ampli, conectando la banana (cable o Jack que une el bajo y el amplificador, pero banana me resulta un nombre más gracioso) y la pongo en el bajo.

Empiezo a tocar algunos trastes, mientras miro mi bajo. La primera canción que toco es Smoke in the water.

No funciona, quizá deba tocar algo más inspirativo, por así decirlo.

Carraspeo un poco, volviendo mi voz grave y dulce para cantar, mientras cierro los ojos para concentrarme en las notas.

-Quiero escuchar tu dulce voz...-empiezo a cantar acompañando el ritmo con el pie.-Rompiendo el silencio en mi ser... Sé que me haría estremecer...

Paro de tocar porque un ruido me desconcentra. Parpadeo y es la jodida alarma del móvil, le doy a rechazar y lanzo al móvil al sofá.

Entonces, por ese único y nimio gesto, consigo la inspiración que me falta. Aparto el bajo, dejándolo cuidadosamente en el sofá y corro hacia arriba, me siento, agarro mi boli negro pilot y eludo las miradas de mis padres, sorprendidos y seguramente tomándome por loca. Abro la libreta de Harry Potter que me regaló una de mis mejores amigas y empiezo a escribir, bolígrafo en ristre, A golpes, el poema que estaba escribiendo antes de que me bloqueara.

Lo termino. Miro el poema, satisfecha y decido colgar el gracioso proceso en mi blog.

Pero el poema, decido que más adelante.

~

Según una vez dijo una niña pequeña (cosa bastante profunda para alguien de tan sólo seis años) a Gatito y a mí, fue lo siguiente, mirándome:

-Tú no eres de cristal. Porque te puedo quitar todos los huesos.

Algo así me dijo, a lo que le respondí con una sonrisa, porque me había dejado esa niña sin palabras.

Gatito se rió y le dijo que chocara la mano, porque ella, como buena escritora que es, se sorprendió la lucidez que tenía esa pequeña filósofa, pero yo me quedé pensando, aunque seguramente fuera una respuesta infantil y improvisada, me quedé pensando en las  palabras de esa niña.

Si hubiera sido alguien más mayor, seguramente habría querido decir que no soy tan frágil como parezco, pero que no dejo de serlo.

Y a esto me lleva a algo más general, pienso. No sólo a mí, el mundo está lleno de personas y yo no llego a ese 1%, ni tan siquiera.

¿Somos frágiles por naturaleza? Sí, yo creo que sí. Cada cosa, por momentánea que sea, puede repercutir en nuestras vidas, quizá por momentos o quizá para siempre.

La cuestión es que nadie es tan fuerte como cree, algunos somos más que otros, pero no tenemos la fuerza para levantar cosas de la nada, quiero decir, de forma figurada (hombre, también podemos hablar de cosas artísticas, pero ya sabéis por dónde van los tiros). Es el ser humano la criatura más horrible, creativa, benévola y malévola a partes iguales, fascinante y aburrida, complicada y simple a la vez, que la cuna de la vida haya visto jamás.

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Yin (sombra, oscuridad) y Yang (sol, luz) eran complementarios y no podían vivir el uno sin el otro.

-Fragmento del mito chino.

Sueño.

No sólo huía de él; sino de ella misma.
Y pensar que un día le dije para siempre, se djo para ella.
Suspiró y echó a correr, como si le persiguiera el mismo infierno dispuesto a quemarle los talones.

Notó que comenzaba a chispear y soltó una maldición al aire. Corrió a reguardarse debajo de un puente que había cerca.

Pensó que estaría a salvo, pero levantó la cabeza, y ahí estaba.

Se llevó una mano al pecho, mientras gritaba.

Él le tapó la boca con su dedo índice, sin dejar de mirarla a los ojos, ojos azules enfrentados con unos de una suave tonalidad castaño rojiza.

-¿A dónde ibas?-susurró él, en su oído, mientras la cogía de la cintura.

-No quiero-replicó ella.

-¿El qué no quieres?-preguntó él.

-Que me rompas el corazón. No quiero-añadió, contestándole.

Se la quedó mirando unos segundos que parecieron eternos, hasta que ella rehuyó la mirada.

-¿En serio crees que lo haría?

-Al final, todo el mundo lo hace-murmuró ella como respuesta.

-Ya te dije una vez que yo no soy como todo el mundo.-susurró él, algo confuso y irritado por el extraño y repentino comportamiento de la chica.

-Tengo miedo, ¿sabes?-suspiró ella.-De que te vayas y me dejes a mí sola aguantándome a mí misma.

Ella sonrió. Y aunque él seguía enfadado y disgustado, se contagió de su sonrisa, esbozando una media.

Posó los labios sobre su frente y le ofreció la mano.

-¿Vamos, Vir?

-Vamos.

Y caminaron, sin importarles el chaparrón que les caía encima.
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Sacado de un sueño. Ficticio.

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No sabes la envidia que me das, por Dios.

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Y aunque suena deprimente, sí.

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No pienso empezar yo la conversación, que te quede bien claro.

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Quizás creyera con quince años que un novio de ahora, en presente, fuera eterno.

Pero tengo casi diecinueve años y he vivido mil vidas antes de esta. Soy demasiado joven para un "para siempre", con un "por ahora" me conformo.

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Elige bien a tus enemigos, porque puedes acabar pareciéndote a ellos.

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¿Quieres saber el misterio que hay en mí? Fácil.
Sólo debes abrir una puerta, adentrarte en ella y buscar una razón para quedarte ahí.
Sólo debes correr hacia una salida que no tenga fin,
Sólo debes buscar mi corazón en un mar de tempestad y traerlo
fuera hacia la realidad...

Dame una razón para mostrarte el misterio que hay en mí.

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Te voy a contar algo que espero que nunca olvides.
Todo tiene su razón de ser, hasta el más pequeño de los guijarros tienen un destino, todo, absolutamente, todo.

Cada planta, animal o persona, tienen un destino. ¿Quiénes somos para juzgarla o acabar con ellos antes de tiempo?
Piénsalo.

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Me he hecho muy fan de la película Encantada.
Los aires de inocencia de Giselle en el mundo real y su ideal del amor perfecto, que chocan de forma brutal. Aunque sea una peli para niños (ME HA GUSTADO ¡¿VALE?!)

Pero lo que más me ha gustado (y llamadme cursi, pero sí, me han gustado) son las canciones. No sé, han sacado mi vena más soñadora, más romántica.

Aunque no todo sea un cuento de hadas en la vida real, no es malo soñar de vez en cuando.

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Hoy, haciendo la limpieza de mi habitación, he encontrado de todo. Desde poemas a... Bueno, cartas a M.
Que por cierto, me doy cuenta y podría ponerlas aquí, pero no sé, quizá sea demasiado ya. Desde luego M ha sido ella misma una mentira y una verdad en mi vida.
Mentira para los que ya sabéis por qué y verdad porque me demostró una faceta que no conocía de mí misma. Y seamos sinceros, no creo que pase por el blog, si algo la conozco es que va a dejar de visitar cosas del pasado. Creo se las mostraré, pero no aquí.
Algún día, en persona, le mostraré todas estas cartas a M (cosa que suena un poco extraño, pero me encanta escribir cartas a gente y después enseñárselas, aunque no es precisamente que ella me pille a un tiro de piedra).

Pero bueno, es una parte que está enterrada en mi corazón y aunque él pide algo, sé que debo hacerle caso a la cabeza.

Y además, tengo un juramento con Psych, que respeto como si fuera sagrado.