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 La conciencia grita, lastima, 

como una vieja herida

a la que no quieres escuchar.

Y aunque corras −y se ría de ti, traicionera−

siempre te alcanza, como una vieja enemiga,

ella te alcanza, y te hace sentir rota, vacía

−quizá más rota y vacía de lo que ya estabas−

en un cúmulo de circunstancias que tú misma

ni si quiera entiendes.

Guardas un mundo interno, al que nadie puede ver,

porque sólo ven la carne y la voz pero nunca el espíritu.

Y sólo tienes a la conciencia, que te conoce desde

el primer día, para que de ti se ría.