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 Es la verdad de un secreto,

es el aliento de un amante indiscreto,

es rojo y verde, es rocío húmedo y roto

que cae en los árboles, en un amanecer compuesto.

Es arte, es belleza, es pureza, y no entiende

de orígenes ni de despampanantes atrezzos,

es una tempestad y un huracán, es rayos

y truenos, un volcán en erupción, que 

quema, quema como el fin de un verano eterno.

Es una efímera poesía, que de sólo oírla, ya está perdida

pero es mía, muy mía, de dentro, de los confines de mi mundo interno, 

nacida en Suspiria.

Pero es mía, muy mía.