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Como duele vivir sin herida,

que para buscar una salida

tenga que dañar a la fuente de mi

vida.

Como duele no tener sangre que

derramar, como duele buscarlo

a borbotones, que emerja como

un mar.

Que rojo más sencillo y más 

perfecto.

Si todo fuera tan corriente,

tan real, tan curable como

una herida cicatrizable,

quizás y no volvería a hacer el

intento.

Pero siempre peco en viejos 

vicios, en un coraje desesperante

que hunde hasta el más puro

y real de todos los juicios.